El anonimato es brutal: polar e íntimo, castrante y liberador. Solitario y sin embargo eternamente sediento de compaña, cual cristal opaco que busca de manera salvaje aquella caricia ciega y quebrantadora que le permita ser atravesado por el más ínfimo trazo lumínico.
sábado, 26 de mayo de 2012
Nunca fuimos tan diferentes. Desmigajando seres, saboreando
sus restos hasta sentir que interiorizaba parte de ellos…así nutría la esperanza de ser único aún a
costa de carnaza ajena. Vapor de calumnias insensatas que aún hoy desde su
cuerpo acierto a exhalar una vez al día (siempre con las agujas clavadas en la misma coordenada atemporal que en mí habita).
Nunca fuimos tan iguales: asfixia bajo el calor inhumano de
quien sufre su propia combustión espontánea. Tal vez te consumas para resurgir
o quizá la ignorancia precaria de tu córnea vacía de criterio te haya consumido ya mucho antes.
Simplemente no lo sé…
P.D: si de aquí a que se derrita la transparencia de la última piedra de hielo
que miro con fijación no lo he adivinado, dejaré de buscar la respuesta.
Tras un tiempo recreándome en la calma nocturna miles de imágenes han venido a entretener a paso rápido mi cabeza una vez más (o dos, o tres, o cuatro, o ...). Ahora lo hacen con banda sonora de vez en cuando, lo cual hasta se agradece.
Han pasado 10 horas desde que el apagón de una tenue luz y una nube de ácaros procedente del cierre de un libro transformaran mi cuarto en un punto clandestino en el que emociones y fantasías entran a hurtadillas apropiándose de mi fase REM sin consentimiento previo (esta vez no he firmado nada). En mis sueños me busco, en mis sueños me desencuentro y en contados casos hasta doy conmigo. Y sí, hoy estoy dispuesta a compartirlos con la consiguiente duda: ¿que diría el psicoanálisis de una tipa que empieza soñando que un asesino en serie se está cargando a todos sus amigos íntimos y dejando sus cuerpos troceados en las casas de los que van quedando vivos como aviso? ¿Y si posteriormente se despierta incómoda y decide volver a dormir para encontrarse con un señor de bigote cuya mirada intimida infinitamente?
Claro que igual el diagnóstico no llegaría a ser tan negativo como cabe esperar, porque por lo menos, así por suavizar las cosas el último sueño se le ha presentado en forma de puré de patacas con su rostro hecho a base de cromáticas verduras que lo decoraban...
P.D: si alguien tiene solución a esto le invito a un café y que me la cuente.
Miras. Tierno, perezoso e indignante y también indignado... Posicionado en tu otra esfera desde la que ves sin mirar todo aquello que desde ti desciende y sobre ti se eleva.
Y yo mientras, juego a que miro sin ver. Indagando tras la ceguera de un travesti malherido que parchea cicatrices, huellas, impolutas culpables del susurro de lejanas desdichas producto de su último calzado.
Miras. Tierno, perezoso e indignado. Maquillando a brocha gorda de lujuria tus diez últimas andanzas, mis últimos tres meses y algún mal día que al parecer se nos escapó del calendario.
Tus trazos me asustan, tus colores no me convencen y mi aun lega retina anuncia su retirada. Dice que son horas difíciles, días inconformistas o quizás tiempos extraños. Por hoy me visto de piedra y así lentamente me escondo de tus frías manos.
Mañana... el sol dirá.
P.D: desde que cumpliera años 16 días atrás han caído sobre mí 1 Kg de tranquilidad, 1/2 Kg de melancolía, 1/4 Kg de misticismo gemológico, 4 Kg de escepticismo social (que esto quizás sea lo más normal siempre y cuando se busque alguna manera de combatirlo) y un raro peldaño flotante desde el que voces no paran de susurrarme que es hora de empezar a ascender hacia mi estabilidad,(que no se dejen engañar porque cuando digo "mi" en realidad es la de los demás proyectada sobre mis días...)¡Y yo que pensaba que con la edad uno se hacía más pragmático! (cosa que a decir verdad no sé si me cuestiono por mí o por ellos). Solo queda esperar a que el nuevo año rompa con tan taciturnos esquemas.
No es normal... esta tregua acorazada tu civismo comercial estas locas ansias mórbidas de algún obeso manjar.
Tus pupilas castradoras y mis ganas de matar al temblor de mis entrañas junto a piernas algo extrañas que tan sólo en un minuto olvidaron cómo andar.
Ni la insomne sanguijuela que mi tiempo osó enjaular ni la eterna confusión que hoy me vuelve a despertar.
Anormal el ente infame que ha venido a recordar con su halo taciturno que me he vuelto a equivocar.
Y disculpa mi insistencia si repito "no es normal" cuando al llover se inunde mi pelo y no escurra más que anhelo del pasado conformista que hoy me trae a este lugar.
P.D: reencuentros poco gratos han vuelto a abrir mi pequeña caja de pandora ¡¡¡y fíjate!!! mi inspiración se había escondido en ella así que la he obligado a salir y me he metido yo. Por cierto, hoy cambio canción por corto porque me da la gana.
["Y es que no hay nada más triste que recordar los sueños del pasado para comprobar que poco se cumplió de lo que habíamos soñado."]
¡Hombre libre, tú siempre amarás el mar! Él es tu espejo, tu alma contemplas en el desdoblamiento infinito de sus olas; tu alma es un remolino hecho de la misma amargura.
Te places en hundirte en el seno de su imagen; lo abrazas con los ojos, con los brazos; y tu corazón se olvida a veces de su propio rumor al oír este quejido indomable y salvaje.
Los dos sois tenebrosos, los dos discretos. ¡Hombre, nadie ha profundizado jamás en tu alma! ¡Mar, nadie conoce tus íntimos tesoros! ¡Tan celosos guardáis vuestro secreto!
Empero, desde hace siglos infinitos combatís sin piedad ni remordimiento, hasta tal punto amáis la destrucción y la muerte, ¡oh eternos luchadores, hermanos implacables!
Baudelaire / Las flores del mal
P.D:mi inspiración se ha marchado y no me ha dicho a dónde, creo que se sintió ninguneada y humillada cuando sin avisarla la dejé en un callejón sin salida y sin nadie que la ayudase. Ahora le he explicado que no es nada personal, que yo solo cambié la introspección por la "mala vida", por las ansias repentinas de ampliar horizontes a modo de pasatiempo, pero no me cree... y no sé cuanto tiempo podré andar sin ella, no obstante, voy salteando palabras ajenas y haciéndolas mías, buscándome en párrafos con olor a marisma con la esperanza de que me guíen hasta aquel antiguo callejón.
